Ao que tem sido noticiado, a ONU — mais precisamente o seu secretário-geral, aquele senhor que conseguiu a proeza de ser o pior primeiro-ministro que Portugal já teve — ficou horrorizada com uma operação policial no Rio de Janeiro. A polícia, imagine-se, ousou intervir contra um grupo de bandidos que, por mera coincidência, se dedica a atividades criminosas que aterrorizam a população local.  O historial da casa já fazia adivinhar esta reação. O que seria mesmo de espantar era ver aquelas alminhas sensíveis manifestarem horror pelas execuções sumárias de palestinianos às mãos do Hamas. Mas não, isso é coisa que não os impressiona. O que lhes causa verdadeiro pavor são umas quantas dezenas de malfeitores abatidos . Isso sim, é o fim da civilização.

Por cá,  muita gente de esquerda também não quis ficar atrás e apressou-se a manifestar a sua indignação nas redes sociais. Não que me surpreenda . Afinal, há muito que se sabe que boa parte dessas criaturas têm um fraquinho especial por marginais. Ou vitimas vítimas do sistema capitalista, como gostam de dizer. Já as verdadeiras vítimas, as que sofrem nas mãos dos tais marginais, essas raramente contam.

Estas reacções pouco me espantam. Estou cada vez mais convencido da fragilidade da saúde mental e da elasticidade moral dessa gente. Defendem o Estado metido em tudo — da economia às tabernas — mas, curiosamente, tornam-se liberais ferrenhos quando o assunto é criminalidade. Nesse campo, o lema parece ser “menos Estado, mais bandidos”. Se calhar, é porque têm algum investimento sentimental — ou talvez financeiro — no setor. 

Uns cartazes do Chega — ou do Ventura, não sei ao certo, mas vá, é praticamente a mesma entidade — a proclamar que “isto não é o Bangladesh”, estão a deixar algumas almas à beira de um ataque de nervos. Ao ponto, pasme-se, de já haver quem apresente queixas por xenofobia, discurso de ódio e sabe-se lá mais o quê. Esquisito, este frenesim. É melhor decidirem-se. Acusam o homem — e o partido — de mentir constantemente e quando por uma vez dizem a verdade, queixam-se também. Deve ser gente que faltou às aulas de Geografia, certamente.

Claro que, em alternativa, o cartaz podia ter dito “isto não é a Suíça”. Geraria indignação na mesma, mas pelo menos levaria os eleitores a pensar: “Pois não… mas é pena.” O que, convenhamos, seria uma jogada de marketing bem mais inteligente. Assim, o comum dos mortais limita-se ao “pois não”. O que é, manifestamente, pena. Mas isso sou eu a divagar, que onde uns veem xenofobia e racismo eu vejo apenas um erro de publicidade mal direcionada.

Calculo que, com tanta lamúria sobre a alegada bandalheira em que o país vive, não tardará a surgir outro cartaz com os dizeres “isto não é o da Joana”. Se assim for, vai ser o bom e o bonito. Desde a choramingas do Livre, passando pelos zelosos da Comissão Nacional de Proteção de Dados até às feministas militantes e aos papagaios que debitam como verdades absolutas o que ouviram na televisão, todos descobrirão crimes de vária ordem na expressão tão tipica do linguajar português. Afinal, isto não é nenhum dos outros países do mundo. É Portugal. Uma espécie de "cabaré da coxa". 

Pouco se tem falado e escrito na comunicação social portuguesa acerca da Argentina nos últimos anos. O que quererá dizer que aquilo por lá deve estar a correr bem. As poucas noticias que vão aparecendo é sobre velhinhos com reformas cortadas e vulneráveis diversos que, com o fim dos inúmeros subsídios que lhes permitiam viver sem trabalhar, tiveram de procurar outra vida. O que, nomeadamente a estes últimos, tem provocado um sofrimento atroz. Compreendo-os. Trabalhar, a mim, também me aborrece. Apesar disso o partido do Presidente Milei, ganhou as eleições legislativas de 26 de Outubro e reforçou a sua posição no Parlamento lá do sitio. Quem diria que as previsões e, sobretudo, a opinião da malta do jornalismo activista não tinha nenhuma correspondência com a vontade popular. Uma chatice, isso de lá como cá o povo não lhes ligar nenhuma. 

Isto aqui pela agricultura da crise está do piorio. Vai uma crise que só visto. Os citrinos foram atacados por diversas pragas e estão todos, de todas as árvores, a cair de podres. Nem uma peça para amostra deverá sobrar. O pior é que a situação, ao que sei, é generalizada. O mais provável é a fruta nacional que chegar ao mercado estar carregadinha de produtos químicos e a um preço bastante simpático na perspetiva de quem vende.
Tudo o resto, cá no quintal - desde as couves às alfaces, da salsa aos coentros e das nabiças à hortelã - está infestado de lagartas. Muitas iguais às da foto, que é possível localizar, e de outras tantas completamente verdes. Tão verdes, mas tão verdes que são praticamente indetectáveis por quase não se distinguirem das plantas. Do que sobra tratam as lesmas, caracóis e passarada de várias marcas.
Salva-se, por enquanto, a abóbora. A única que até agora dá mostras de querer resistir. Todas as outras - já foram umas quantas - faleceram muito antes de atingir um tamanho sequer comparável a esta.

Sócrates, o José, queixou-se da conta exorbitante que o fisco lhe apresentou para pagar de IRS. Quarenta e tal mil euros, segundo se lamentou e que qualificou como um roubo perpetrado pelo Estado. O homem sabe do que fala. Até porque ele foi dos que contribuiu para o aumento desmesurado desse saque. Por um lado apetece-me parabeniza-lo pela autocrítica, quiçá pelo arrependimento implicitamente revelado, mas não o faço. Pelo contrário, até vou abrir uma excepção e congratular-me pela violência fiscal que se abateu sobre a criatura. Bem-feito. Ter sido vitima do próprio veneno deve ter doído.

O CDS, esse micro-partido que pode comprar ou alugar um Smart para transportar confortavelmente o grupo parlamentar, esta semana desiludiu-me profundamente. Diz que apresentou um projecto de lei visando impedir que nos edifícios públicos sejam hasteadas outras bandeiras para além das institucionais. Acho mal. Muito mal. Então querem lá ver que a bandeira do Benfica não vai poder ser hasteada na Assembleia da República quando o glorioso ganhar a Champions?

Aquela snob armada ao pingarelho, que debitava alarvidades em catadupa na televisão paga com os nossos impostos, foi finalmente despedida da estação pública. Já não era sem tempo. Anda agora dedicada ao “activismo”. Diz que vai organizar uma manifestação para o próximo fim de semana — onde, ao que parece, ela e os três gatos pingados que aparecerem irão reivindicar coisas. 

A primeira reivindicação, pelo menos numa das “convocatórias” (no meu tempo de manifestante chamava-se assim), é “uma casa para todos com espaço para ter intimidade e construir memórias”. Muito bonito. Sendo apenas uma casa, é difícil que caibam lá todos… mas presumo que, ainda que apertados e com a intimidade um bocadinho comprometida, memórias — disso não faltariam. Daquelas verdadeiramente, digamos, memoráveis.

Isto, claro, sou eu a divagar — que é, passe a gabarolice, uma das coisas que faço melhor. O que ela, na verdade, quer dizer é que cada português — ou vá, uma família, ou o que calhar — deve ter direito a uma casa onde possa dar uma queca descansado, sem a vizinha do lado dar por isso. Providenciada — a casa, entenda-se — pelo Estado, naturalmente.

Mas a dita manifestação não se fica por aqui. É muito mais “abrangente”. Também se insurge contra o milhão e meio de portugueses que ousaram votar num determinado partido e, veja-se a coincidência, contra a lei anti-burka. Ou seja, uns quantos — poucos, previsivelmente — milhares vão manifestar-se contra um problema (a burka) que segundo eles não existe, enquanto gritam que milhão e meio de pessoas estão erradas. Faz todo o sentido.

Como vou estar por perto, sou gajo para dar lá um saltinho. Já sinto saudades de me manifestar.

Depois de jurar a pés juntos que se ia abster na votação do Orçamento do Estado para o ano que vem — qual monge em jejum de decisões — o Carneiro do PS afinal decidiu que já não gosta assim tanto do documento do Governo. Mudou de ideias, o homem. Deve ter olhado para as verbas e pensado: “eh pá, esturrar o dinheiro também é uma arte — e eu quero o meu quadro pendurado noutro museu”.

Nada contra. Até porque o plano dele é esturrar o dinheiro de forma mais caridosa distribuindo o bodo pelos reformados com pensões mais baixas, e ainda por cima de forma permanente. É bonito. É justo. É quase poético. Assim de repente, lembro-me de alguns ex-colegas que se reformaram aos trinta e seis anos de serviço — quando ainda se podia ir para casa enquanto o corpo aguentava o dominó — e que ficaram com a pensão mínima. Uns quinhentos e poucos euros. Uma tragédia, se não fosse o apartamento no Algarve e o T2 em Lisboa arrendado a estudantes. Mas pronto, esses merecem este mimo do Carneiro socialista, tal como merecem os outros — os que nunca descontaram um cêntimo, ou descontaram só o que não passava por baixo da mesa. Tadinhos. Há que cuidar deles, não vão  um dia destes votar nos fascistas.

Os restantes, os que trabalham e descontam tudo, podem continuar a pagar e a sorrir. Quando chegar a vez deles, logo se vê. Talvez ainda consigam uma pensão que dê para pagar a luz e um pastel de nata ao fim de semana. Mas que não se queixem, que o Carneiro está a marrar com toda a força por um país mais justo. Desde que a conta venha em nome dos mesmos.

A chamada “lei da burka” está a suscitar reacções inusitadas. Mesmo pessoas que se assumem como uma espécie de vanguarda da sociedade, uma linha avançada contra o obscurantismo, criaturas que se acham dotadas de mentes intelectualmente superiores, feministas militantes em particular e defensores dos direitos das mulheres em geral estão todos contra esta lei. O argumentário usado gira em torno de dois pontos. Um deles a comparação ridícula com trajes e vestimentas que por cá se usavam há cinquenta anos atrás ou, ainda mais ridículo, com gorros, cachecóis ou véus de noivas. Ou, mais aceitável, criticando a intromissão do Estado na forma como as mulheres se devem vestir quando saem à rua. Quanto ao primeiro argumento, parafraseando os próprios autores, se não percebem a diferença, o problema não está na fatiota, mas sim neles. Nomeadamente ao nível da cabecinha, coitados. Quanto ao segundo, o do Estado não ter nada de se meter na maneira de vestir das mulheres, estarei completamente de acordo quando se revoltarem, com igual indignação, contra aquela lei que proíbe as mulheres de andar na rua - ou, vá, pelo menos na praia - com as mamas ao léu.

Um sindicato qualquer – da função pública, quem mais – já anunciou a realização de uma greve – à sexta-feira, claro – contra, entre outras coisas, o orçamento de estado para 2026. Aguardo, com pouca ansiedade, a presença dos sindicalistas de serviço para me explicarem qual o ponto em concreto – ou pontos, igualmente em concreto - que suscitam a sua discordância, ao ponto – lá está, aqui é que bate o ponto – de se sentirem na obrigação de convocar uma greve. Que é, ao que se dizia nos tempos em que eu ia a reuniões promovidas pelo sindicato, a última arma dos trabalhadores. Desde então já passaram quarenta e tal anos e de há muitos a esta parte parece-me que é mais a primeira arma do Partido Comunista.

Apesar da pouca sensatez desta greve – que, obviamente, não passa de uma prova de vida do PCP – ainda não chegámos, por cá, à maluqueira que assola outros países. Em Itália e Espanha, por exemplo, fizeram um dia de greve geral em solidariedade com a Palestina. Chamar-lhes malucos é capaz de ser pouco. Aquilo é mais uma alucinação colectiva. Algumas noticias dão conta de uma adesão, no país vizinho, de 40% entre os professores e pouco mais de 5% na saúde. Normal. São conhecidas as maleitas de que padecem os primeiros – lá como cá - e os segundos, se calhar, aproveitaram a greve pública para ganhar uns cobres no privado.

Por que raio há-de alguém, em seu perfeito juízo ou até mesmo fora dele, querer andar de cara tapada na rua? Fazê-lo não me parece uma opção muito inteligente. A não ser que se trate de uma criatura para lá de feia e que para preservar a paz e a tranquilidade pública se veja na necessidade de ocultar o rosto. Uma cena assim como a daquele cão - o Yukk - personagem de uns desenhos animados dos finais dos anos setenta, que era tão feio, mas tão feio, que apenas podia sair à rua com a cabeça enfiada dentro de uma casota. O canito era uma espécie de ajudante do super-herói seu dono e caçava os bandidos com o simples movimento de levantar a casota exibindo o focinho. Os patifes, coitados, desmaiavam de imediato perante a visão de tamanha fealdade. Episódios houve em que até os prédios desabavam.

Obviamente ninguém de bom senso deseja que uma coisa destas um dia se torne realidade. Mas isto, como o mundo está, nunca se sabe. Previdente, como sempre, a esquerda votou contra aquela ideia manhosa de não permitir caras tapadas no espaço público. Muito bem, camaradas. É esse o espírito. Nunca se sabe que camafeu se esconde atrás de uma burka.