Não gosto destes bichos. Ou bichas, sei lá. Terão, como todos os outros, a sua utilidade mas não suporto nada que rasteje. Nem desta nem de outra espécie. O que, assim de repente e quase sem crer, me leva a fazer uma associação de ideias ligeiramente perversa acerca de víboras e rastejantes. Podem ser más – nunca se viu uma cobra boa – mas levam a vida a rastejar. É a ironia da coisa.

Se há coisa que me aborrece é a falta de rigor. Em tudo. Mas, nomeadamente, quando em causa está a informação. Por norma, quando a noticia não é dada de forma completa corremos o risco de estar perante uma meia mentira - ou uma meia verdade - com o objectivo de manipular a opinião pública. Os média ocidentais – e particularmente os portugueses – fazem-no a todo o instante. Especialmente quando em causa estão as chamadas minorias, refugiados ou algo que possa perturbar a agenda multicultiralista dos novos donos disto tudo.

Isto a propósito da morte de uma criança, na Alemanha, empurrada para a linha de comboio por um homem. Foi assim, literalmente, que se noticiou o assunto por cá. Nem uma palavra acerca da origem da criatura. Um refugiado oriundo da Eritreia, no caso. Que, se calhar, ainda que não seja terrorista é capaz de achar uma certa graça em atirar pessoas para a frente de comboios. Uma coisa muito própria da sua cultura que, obviamente, teremos de respeitar, só faltou acrescentar.

Sei – toda a gente sabe – que existem orientações para que os órgãos de informação não divulguem as crenças religiosas e a nacionalidade destes meliantes. Nomeadamente quando se trata de islâmicos ou migrantes. Ou ambas as coisas. Ou ciganos, no caso português. Censura, desinformação e manipulação da opinião pública, é o que é. Até porque se o criminoso for branco ou ocidental, tal restrição informativa não se aplica. E depois ainda andam por aí a encher a boca de valores democráticos e o catano...

Para o governo, qualquer que ele seja, o país resume-se a Lisboa e Porto. Quando muito, com um pouco de boa vontade e após uns quantos protestos, a fronteira alarga-se até aos cinquenta quilómetros contados a partir da linha de costa. O resto que se lixe. Não tem eleitores, logo não importa. O desprezo atingiu o ponto máximo do descaramento quando, na anterior greve dos camionistas do Pardal, os serviços mínimos se resumiam às duas maiores cidades. Os restantes portugueses que se desenrascassem.

Para próxima, que será já um dia destes, a coisa está a ser melhor acautelada. Presumo, até, que a escolha dos postos de abastecimento tenha sido feita de acordo com rigorosos estudos científicos. Ou, assim numa de grande maluqueira, pelas vendas dos ditos. Quiçá, talvez não fosse totalmente despropositado, pela localização estratégica. Às tantas foi tudo isso em simultâneo e eu é que não estou a alcançar a genialidade das escolhas. É que já nem ligo a não haver nenhum em Estremoz. Mas dois em Elvas, o Pingo Doce de Borba e um mesmo junto à fronteira do Caia?! Isto nem com um desenho lá vai...

Segundo o jornal “Público”, a bíblia oficial do regime, parece que existirá um subsidio qualquer destinado à rapaziada, até ao vinte e quatro anos, que use óculos. Diz que isso constitui uma espécie de deficiência. Que, pelos vistos, terá cura automática aos vinte cinco ou deixará de ser relevante ao atingir essa idade.

Por mim, ao contrário da maioria dos comentários que li e ouvi acerca do assunto, acho muito bem. Fico contente por saber que o dinheiro que o Estado poupa com a minha reforma – cortou-ma mais de metade em termos de dinheiro e diminui-ma, em tempo, em mais de dez anos – é muitíssimo bem empregue.

Igualmente muito me apraz que o meu IRS – o tal que os geringonços não fazem intenção nenhuma de reverter – sirva para ajudar os demais caixas de óculos. Mesmo que eu, que também pertenço ao clube dos caixas de óculos, esteja excluído do âmbito da coisa. Percebe-se. Alguém têm de pagar. Calha-me a mim, como sempre.

Há anos que não ponho os pés – nem o resto, diga-se – na piscina cá da terra. Não é por nada. É só porque não calha. Que eu não sou gajo para me incomodar com a clientela pouco selecta que frequenta o espaço. Nem, menos ainda, as cagadelas subaquáticas protagonizadas por um ou outro frequentador mais incontinente me levariam a fazer uma retirada estratégica em passo apressado. Nem mesmo, garanto, gente vestida dos pés à cabeça, enfiada dentro de água, seria coisa para abalar a minha habitual fleuma. Quiçá, até, tolerasse um ou outro roubo, má educação, conflitos e algazarra. Num dia bom talvez, inclusivamente, suportasse adultos que se comportam como gaiatos birrentos ou gaiatos pior comportados que o cão aqui da frente, que anda mortinho por chegar perto das minhas canelas.

Não vejo, portanto, que possa constituir motivo para indignação o facto de alguém ter, outra vez, arreado o calhau dentro da piscina. Pelo contrário. Vejamos o lado positivo da ocorrência. Consideremos a coisa como o inicio de uma tradição. Façamos disso um evento, um concurso, um festival, um acontecimento cultural ou o que se queira. Desde que devidamente promovido arrastará multidões de curiosos, estudiosos e ociosos. Até eu era gajo para ir. É que gosto mesmo de cenas multiculturais, inclusivas e que promovem a integração das minorias e isso.

Tenho dificuldade em perceber que alguém pretendendo alugar um imóvel de que é legitimo proprietário, não o possa fazer de acordo com aquilo que é a sua vontade. Parece que não pode impor clausulas a impedir que os inquilinos metam bichos em casa nem, muito menos, escolher, em função de critérios unicamente determinados por si, as pessoas a quem cede o uso daquilo que é seu. O Estado não deixa.

Deve ser por isso que este anuncio provocou uma certa irritabilidade numas quantas maganas e nuns quantos maganos. De facto onde é que já se viu o desplante do proprietário. Preferir alugar a uma família tradicional é mesmo coisa de fascista, ou sei lá do quê. Como se, apenas por se dar o caso de ser o dono, tivesse direito de poder escolher a pessoa a quem vai arrendar a casa. Devem pensar que vivem numa democracia, estes senhorios.

O pior é que esta gentinha nem tem a noção que as suas leizinhas de merda chocam de caras com a realidade. Para as fazer cumprir é preciso muito mais do que publicá-las em Diário da República. Mas disso tratarão a seguir. Deixem a esquerda ter dois terços dos lugares no parlamento...

Detesto ver certas causas, nomeadamente no âmbito social ou ambiental, associadas a determinados quadrantes políticos ou, até, certas faixas etárias. O ambiente, por exemplo. Uma causa de esquerda, ao que nos querem fazer acreditar. Ou dos jovens, como afiançam uns quantos papalvos. Não me parece. É que, assim de repente, não consigo descortinar por que raio é que um puto de dezoito anos com ideias esquerdistas, me há-de ensinar seja o que for em matérias ambientais. Logo a mim, um perigoso fascista quase com oitenta anos que não fumo, não como fasy-food e raramente ando de avião. Só assim para citar umas coisinhas que essa malta, vá lá saber-se porquê, não valoriza por aí além no que toca a classificar como potencialmente poluidoras.

Muitíssimo menos consigo ver a questão das mulheres, no que se refere a discriminações e afins, como causa da esquerdalha. Sem grande esforço sou capaz de me lembrar de duas dúzias de países, governados pela direita, onde o cargo de Presidente ou chefe do governo são, ou foram, ocupados por mulheres. Ao contrário, apesar de ter feito um apelo sem precedentes à minha memória, não me consegui lembrar de igual lugar ter sido ocupado em países como a China, Cuba, Coreia do Norte, Venezuela ou em todos os outros – desde o ex-bloco de leste às ditaduras comunistas africanas e asiáticas – onde a esquerda é ou foi poder. Deve ser obra do acaso, certamente.

Quando, faz tempo, me lamentei aqui – ou noutro sitio qualquer, já não me lembro nem isso interessa muito – da invasão de lesmas no meu quintal, uma idiota retorqui-me que as lesmas têm tanto direito a viver neste planeta quanto eu. Presumo que seja uma daquelas criaturas com um elevado índice de indigência mental que chamam filhos aos cães e anjos aos bichos em geral. Gente mancomunada com o Demo, só pode.

Mas, por mim, não me importo de partilhar o planeta com qualquer espécie de vivente. Embora no que toca a lesmas, bichos de conta e outros predadores que me infestam o quintal, os prefira mortos. De preferência antes de atacarem os morangos.

As pessoinhas andam muito sensíveis. Qualquer coisa as ofende ou, pior, acham que qualquer coisa pode ofender este ou aquele grupo de outras pessoinhas que as primeiras pessoinhas consideram vulnerável, desprotegido ou o que calha. Por tudo e – principalmente – por nada exigem que os alegados ofensores façam pedidos de desculpa, se penitenciem pelas alegadas ofensas ou, cada vez com maior frequência, fazem queixinhas às novas policias do pensamento e do bem comunicar. Assim uma espécie de nova PIDE ou policia da virtude, moral e bons costumes ao melhor estilo da Arábia Saudita. Não sei quem lhes passou procuração, mas é assim que funciona.

Por mim só estou à espera de piadas, anedotas ou simples dichotes envolvendo alentejanos. Quem se atrever vai ter-me à perna. Discriminar alguém em função da origem geográfica parece que constitui um crime e se tal é aplicável relativamente a quem escarnecer dos nascidos no Burkina Faso que por cá habitam, também será aos que nasceram no Alentejo. E, de caminho, quem zombar ou propalar alarvidades susceptiveis de ferir os meus sentimentos clubísticos, leva igualmente com a queixinha da ordem. Sim, que isto não há cá ofensas mais toleráveis do que outras.

(Foto: Municipio de Estremoz - página oficial no Facebook) 

Ainda não passou assim tanto tempo um grupo de pessoas, detentoras de múltiplas qualidades, manifestou a mais profunda inquietação por o executivo autárquico cá da terrinha ter resolvido vender a antiga casa do alcaide-mor. Um monte de ruínas, ao abandono há décadas, para sermos mais precisos. Que a venda era um crime contra o património, que o património histórico não tinha nada que ir parar à mão de privados, que aquilo devia era ser um espaço cultural e mais um infindável rol de patetices, quase todas envolvendo a palavra património, constituíram os argumentos que, então, se leram e ouviram.

Como sou gajo que gosto de mandar o meu bitaite sugeri, na altura, que das ruínas se erguesse um centro interpretativo. Que é um conceito muito modernaço e que, infelizmente, Estremoz ainda não possui. No caso um centro interpretativo da merda de cão. Vertente que, no âmbito dos centros interpretativos, por enquanto ainda não está devidamente explorada. E já devia, parece-me.

Como seria de esperar ninguém ligou à minha sugestão. E ainda bem. Diz que o comprador tem outras ideias para aquele espaço e, também, todo o quarteirão onde o imóvel está integrado. Um projecto turístico todo janota que dará finalmente um aspecto digno aquela zona. Para grande indignação, presumo, de alguns lunáticos.